三年，
之后又两年，
文字这个词语，
在生活中拉开了一段光年。
对，是光年，
不断的断断续续之间，
消磨去了，
从前的触角。
曾经被说是写下一个个充满灵气的文字的孩子，
在之被说是愤怒的笔杆，
然而在现在只能敲下断续而苍白的文字，
形成一段莫名其妙的段落。
在初中的那几年，
拥有着癫狂的执着，
癫狂的要求自己写一个故事，
每天花一个早上或者晚上来完成故事的一部分，
癫狂的坚持在语文课上睡觉，在英语课上写东西。
癫狂的在每个星期三向学校的相反方向走很长的一段路，
为的只是买一份报纸，为的只是报纸上的一个不定期出现的栏目。
弗洛伊德的左岸，
一个莫名其妙的名字，
一个不定期的栏目。
癫狂，失常，堕落，愤怒，黑色幽默，后现代，零散，破碎，竭斯底里......
更多更多这些的主题，文字，
构成了一个畸形的精神世界。
那个时候，
癫狂而又富有灵气的文字，
就是在我用淡蓝色的墨水组构成一个个难以理解的黑色空间的工具。
“你写的是什么？”
每当这样被问到，
面对的是以沉默堆置出来的短暂空白。
“不过是文字罢了。”
那时候很喜欢用老鼠作为主角，
在阴暗的下水道中颤抖着弱小的身躯，
疯狂的奔跑，
声嘶力竭的尖叫。
用这样黑色的格调来讽刺一切。
现在的每个夜晚，
透过显示器散发的微光，或者台灯刺眼的强光，
看着一张又一张的白纸，
却又无从下手。
转身面对黑暗，
看着无尽的黑色，
看到了自己的瞳孔中透露出来晦暗气息磨灭了整个早已支离破碎的精神。
磨灭了，
磨灭吧，
不只是文字，
还有其他，
一切都磨灭吧。
之后又两年，
文字这个词语，
在生活中拉开了一段光年。
对，是光年，
不断的断断续续之间，
消磨去了，
从前的触角。
曾经被说是写下一个个充满灵气的文字的孩子，
在之被说是愤怒的笔杆，
然而在现在只能敲下断续而苍白的文字，
形成一段莫名其妙的段落。
在初中的那几年，
拥有着癫狂的执着，
癫狂的要求自己写一个故事，
每天花一个早上或者晚上来完成故事的一部分，
癫狂的坚持在语文课上睡觉，在英语课上写东西。
癫狂的在每个星期三向学校的相反方向走很长的一段路，
为的只是买一份报纸，为的只是报纸上的一个不定期出现的栏目。
弗洛伊德的左岸，
一个莫名其妙的名字，
一个不定期的栏目。
癫狂，失常，堕落，愤怒，黑色幽默，后现代，零散，破碎，竭斯底里......
更多更多这些的主题，文字，
构成了一个畸形的精神世界。
那个时候，
癫狂而又富有灵气的文字，
就是在我用淡蓝色的墨水组构成一个个难以理解的黑色空间的工具。
“你写的是什么？”
每当这样被问到，
面对的是以沉默堆置出来的短暂空白。
“不过是文字罢了。”
那时候很喜欢用老鼠作为主角，
在阴暗的下水道中颤抖着弱小的身躯，
疯狂的奔跑，
声嘶力竭的尖叫。
用这样黑色的格调来讽刺一切。
现在的每个夜晚，
透过显示器散发的微光，或者台灯刺眼的强光，
看着一张又一张的白纸，
却又无从下手。
转身面对黑暗，
看着无尽的黑色，
看到了自己的瞳孔中透露出来晦暗气息磨灭了整个早已支离破碎的精神。
磨灭了，
磨灭吧，
不只是文字，
还有其他，
一切都磨灭吧。